SINE QUA NON

2020-01-23T01:10:00.002+01:00

Ca se passe ICI maintenant... ! Presque la même chose, en moins compliqué...

Spirale

2010-08-17T05:31:00.006+02:00

Eric Satie - Gnossienne n°3

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Spirale

Lentement, il tire la dernière bouffée de sa cigarette, écoutant les feuilles de tabac crépiter puis devenir cendre. Il lève la tête au ciel, contemple le plafond et l'écrase dans le cendrier prêt à déborder. Il ferme les yeux, et, enfin, crache sa fumée en un long trait continu. Le soleil du matin filtre à travers les persiennes et quelques traits de lumière se diffractent dans la brume de la pièce. Il saisit d'une main sûre la bouteille couchée à côté de son fauteuil, la porte à ses lèvres et déglutit longuement. La dernière goutte s'écrase et roule sur son torse ; il lâche la bouteille et se lève, puis, pas à pas, chancelle jusqu'à la fenêtre, entre-ouvre avec ses doigts deux des lamelles du store.

La lumière violente ses pupilles, il plisse les yeux et observe. Plus rien ne l'intéresse à l'extérieur, mais il continue de regarder de temps à autre : on ne sait jamais ce que le destin nous réserve, se dit-il. Il relâche les stores, saisit la baguette et ferme encore un peu plus l'espace entre les lamelles. La pièce dans laquelle il se trouve se retrouve plongée dans la pénombre, mais il arrive à se frayer un chemin jusqu'au mur opposé. Des centaines de photos y sont punaisées, certaines plus récentes que d'autres, quelques-unes représentant des scènes de pays que l'on dirait encore sauvages, sur d'autres des portraits de femmes désormais inconnues, des dizaines de photos d'horloges et de montres de toutes sortes. Il observe attentivement chacune des images, et se raconte une nouvelle fois son histoire. Sur chacun des cadrans photographiés, mis à part les derniers, les aiguilles pointent des instants différents. L'ultime photo est un pendule dont la carcasse repose par terre, le verre fendu et le bois éventré, laissant supposer que les aiguilles indiqueront ce moment à jamais.

Le temps d'un soupir, il s'élance d'un pas mal assuré vers la cuisine, appuie sur le bouton de la cafetière et s'assoie sur le plan de travail. Un paquet de cigarettes est posé non loin de là, il le saisit du bout des doigts, et en sort une clope qu'il enfonce entre ses lèvres. L'eau commence à bouillir, elle se verse petit à petit dans le filtre à café, qui laisse tomber régulièrement des gouttes dans le récipient.. Il s'allonge sur le plan de travail pour atteindre la gazinière, l'allume, puis tourne la tête : le bout de la cigarette tombe dans les flamme. Il aspire la fumée d'une nouvelle clope et reste là, allongé, écoutant la symphonie minérale de la machine à café.

Une fois la cafetière remplie, il saisit une tasse dans l'évier, la vide de ses mégots et la rince. Il la remplit ensuite au quart d'un liquide brun, puis finit avec du café. Il marche à travers son appartement, jusqu'à la chambre. Comme dans les autres pièces, aucun volet n'est ouvert. Il craque une allumette, regarde le souffre prendre feu et l'approche près de son visage émacié, mal rasé. Ses yeux ne sont plus que des fentes qui scrutent sans espoir l'intérieur de la chambre. L'allumette se consume petit à petit, jusqu'à ne plus devenir qu'une flamme vacillante. Il souffle dessus, reste un moment là à regarder les ténèbres, puis fait demi-tour, va poser sa tasse à côté de la machine à écrire et prend le cendrier, qu'il vide dans sa poubelle pleine de mégots. Il revient s'asseoir dans son fauteuil, déguste une lampée de café, s'allume une cigarette et tape sur les touches. Les tiges s'actionnent et impriment leurs lettres sur la feuille. Une fois le dernier mot tapé, elle rejoindra le tas posé à côté, ou finira en boule, sur le parquet.

Jusqu'à la prochaine.

Vis ces râlements

2010-06-05T22:23:00.000+02:00

Bonobo - Kong

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Vis ces râlements

Surfe l'asphalte, trace l'eau, traverse l'air ; mais surtout, ne t'arrête pas de bouger. Continue de t'agiter, de gîter de gauche à droite, de te précipiter vers l'après. Prend ta voiture, ton bus, ton train, ton avion ou tes pieds, qu'importe, tu n'es qu'à un jet du monde entier. Va t'en à l'autre bout de la planète, pour rencontrer des civilisations pour toi secrètes, mais n'essaye même pas de t'acoquiner avec tes voisins. Ne confie ta confiance à quidam. Habille toi de manière sombre et lugubre, dans ton costume, ton smoking, ton tailleur ou ton trois pièces. Chemise blanche repassée, cravate repassée, veste et pantalon repassés, quant au sourire, c'est dépassé. Hante ton trajet quotidien d'un pas pressé.

Je te l'ai dit, il ne faut pas arrêter de se mouvoir. Si tu n'as rien à faire, erre. Dans une galerie marchande, un centre commercial, dans un magasin ; mais systématiquement dans la sphère. Les gens n'y sont que des ires, tes possibles en devenir. N'essaye pas de leur parler, il n'y aura aucun mot restitué. Ce ne sont que des automates, qui, du tac au tac, dépensent leur misère et se rembarquent à leur baraque. Je sais que tu ne t'en fais guère, c'est à peine si tu les remarque, absorbé dans la contemplation de toutes ces arnaques. Tels des insectes, attirés par les kilowatts d'éclairage et par l'incessant tapage, ils s'enferment avec joie dans ces nanos-mondes chronophages. Ils s'exaltent de plaisirs factices, et ce qui les pousse dans cette abysse s'appelle le vice.

Quelques moments perdus ; ton heure est venue et elle repart avec toi. Vis ces râlements viscéralement et vois comme la vie s'envole à tout va. Jamais de seconde chance à ce je, la fortune ne jouant aucun rôle dans ce jeu.

Méfie toi, les ficelles sont difficiles à défaire, et les manier sans faire fi de la fange ici est presque impossible : un défi.

2010-05-08T22:54:00.002+02:00

Se rendre compte : rencontre.

La force de vivre, combattre, se révolter, et la force de faire simplement quelque chose s'est réveillée. Grâce à des paroles venues d'ailleurs, des sons étrangers. Comment vivre à 20 ans, si ce n'est que par révoltes successives, soubresauts de pensées qui veulent transformer le monde ? Il suffit d'un déclencheur, une mèche qu'on allume ou une cigarette incandescente qu'on jette, pour de nouveau désirer observer cette mutation prendre forme.

Est-ce la fatigue, la lassitude, l'ennui, voir l'envie qui cause ces maux ? Sont-ce des paroles de vérité ? Qu'importe. Ce sont des pensées à répandre, à semer. Que me reste-t-il, sinon des moments inutiles à dépenser pour l'humanité ?

Devoir D'oubli

2010-02-28T21:24:00.002+01:00

Le Devoir d'Oubli

Il a neigé, et comme quelques années auparavant, je suis allé prendre quelques photos à la SMN.
Les voilà !

2010-01-25T02:46:00.006+01:00

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Premier essai

Et donc voilà, premier post sur cette page, une petite sélection parmi les dizaines de choses accumulées depuis des années dans mes favoris.
Pour commencer, deux sites et plusieurs vidéo qui méritent votre toute ton attention :

Le site de Blu, un "street artist" que j'apprécie beaucoup. Il a peint les murs de toutes les régions du monde, ou presque, répandant messages subversifs et oeuvres superbes. D'après ce que j'ai pu observer, il utilise surtout le noir et blanc, mais a fait quelques peintures en couleur avec d'autres artistes. Ne manque surtout pas la section "Video", qui regroupe quelques films en stop motion de ses oeuvres. Je ne te cache pas que je l'ai découvert grâce à "Muto", film tout simplement hallucinant qui peint image par image l'aventure de personnages sur les murs de Buenos Aires. Va également faire un tour sur "Walls", cet onglet retrace toutes les gigantesques oeuvres qu'il a pu peindre à travers le monde, mais étonnement, pas une seule en France...

Le blog intitulé La face cachée des profs fait, comme son nom l'indique, tomber le masque du professorat. Après Le petit Nicolas, qui nous faisait vivre les aventures poilantes d'un garçon de sept ans, cette jeune prof nous nous embarque dans sa vie trépidante (cela va sans dire) de professeure de Français. Au commencement, celle-ci était titulaire dans un collège de ZEP. Elle a désormais mutée (non, elle ne s'est pas transformée en gros monstre vert...) dans un collège de campagne, mais ce n'est pas pour autant que son taux d'humour (ou celui de ses élèves ?!) a diminué. Que ce soit dans les chroniques relevant de la salle de classe ou de celle des profs, son phrasé est tout simplement délicieux : on s'y croirait presque. Si vous allez faire un tour, n'hésitez pas à fouiller dans les archives, et à lire ses aventures dès le début... Un très très bon remède contre la morosité de l'hiver ! Et si tu n'es toujours pas convaincu, voilà un petit aperçu...

Et enfin, les vidéos de ce qui est apparemment un phénomène récent dans l'Est de l'Europe. Des projecteurs haute definition projettent des vidéos sur les murs de batiments, et on jurerait que ces derniers mutent (cette fois ci pour de bon) et s'animent en 3 dimensions.Plutôt que d'essayer de décrire l'indécrivable à cette heure tardive, regarde ici, et ici. Un petit groupe d'hollandais a profité de cette technologie pour simuler l'évasion d'une prison haute sécurité d'un prisonnier, et voir la réaction des gardiens centre pénitenciaire. Une chose est sûre, ces derniers n'étaient pas passés par un coffee avant d'aller travailler...

2010-01-17T22:16:00.019+01:00

Depuis quelques mois, je me suis remis à la photo, et j'ai désormais accès à un laboratoire pour développer des photos, ce qui est plutôt sympathique. De plus, quelqu'un de mon entourage à acheté un scanner à négatif, du coup c'est super pratique !

Voici quelques photos en argentique que j'ai prises.

Des mots de minuit

2009-11-05T23:56:00.030+01:00

RJD2 - Smoke & Mirrors

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Des mots de minuit

.....Moi j'veux des mots qui claquent, qui résonnent. Qu'ils soient chuchotés ou mots dits, je veux les entendre s'articuler d'eux même, prendre vie, prendre le contrôle de leur phrase tel des putschistes enragés. Qu'ils fassent rêver le monde, non pas par des mots songes, mais par la vérité qu'ils répandront au gré des sonos et des hauts parleurs.
.....Je n'veux pas de mots ment, même pas de répit, pas de réfléxion, mais les voir bout tabou. Des mots rebonds qui impactent et fissurent les murs de la con science, tranversant toutes les couches du béton armé des esprits réfractaires, et voir ces mots me revenir, chargés sous l'action de ces forces contraires, encore plus puissants.
.....Je veux entendre ces lettres se taper toutes seules, machines à écrire dotées de conscience. Je veux les entendre fracasser les âmes, faire voler en éclat les pensées malsaines en rythme, et que chacun se mette devant le fait accompli, contemplant le vide intersidérant qui règne ici.
.....Ni dieux, ni maitre, mais un avenir rat-dieux pour ces maux qu'on enferme entre deux couvertures cartonnées : les laisser sortir de leur con texte afin qu'ils s'épanouissent et qu'ils nous étourdissent de leur sens. Les cracher sur des murs, à l'arrachée, sans discrétion aucune, pour qu'enfin l'Homme mortalise cette pensée pour un instant : Lire est possible et nécessaire. Il faudra les y cracher avec panache, ne pas les décevoir, et surtout, en cracher à tous les endroits possible, et inimaginable. Il faudra également les lancer en l'ère, les gueuler, les scander; se mettre debout sur une chaise ou une grue, et professer la divine onction à ceux qui passent, et pour ceux qui ne passeront jamais. Boryborygmes sans intérêt, ou harangue fleurtant avec le génie, chacun clamera haut et fort ce qu'il pense. Pour le bien de tous.
.....

.....Il faudra les voir ces phrases, devenir poètes de fortune, jetant plus d'énergie que la plus puissante des explosions nuclé-ère, réduisant les peurs maladives de tous, fragmentant les appréhensions et les clivages que chacun ingéra à un moment ou à un autre. Cette fission sera dantesque, et aucune rédemption de la connaissance ne sera possible : chacun sera coupable. Condamnables d'instruire et de s'éduquer. Mais les mots viendront à notre secours, s'arc-boutant contre la répression, tentant de la briser. Il y aura des joutes, mots contre idées, mots contre triple I : Idiotie, Injustice, Identification. La bataille sera rude, & ils gagneront.
Mais qui ?

« Une cigarette s'allume...

2009-10-08T23:34:00.019+02:00

Amon Tobin - Easy Muffin

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« Une cigarette s'allume...

Une forêt, quasiment primaire, s'étalant sur des centaines de kilomètres carrés. Toutes sortes de faune et de flore la peuple ; arbres gigantesques et centenaires, insectes invisibles, prédateurs en tous genres...
Une saignée, rectiligne, coupe cette sylve vierge. Une étendue de bitume. Deux voitures, pleins phares. Vitesses au dessus de la réglementation.
Un bruit résonne dans les sous-bois, un claquement sourd. Un choc frontal. Pas de freinage.
La tôle se froisse, tel un accordéon de mauvaise facture jouant un air triste. Petit à petit, centimètre par centimètre.
Mais ce n'est pas pour autant que tout s'arrête. Un homme, relativement svelte, un peu chauve, cigarette à la main, quitte son siège en faux cuir, flottant dans l'habitacle de sa voiture pour quelques instants. Le pare-brise se fendille, puis se fissure au contact de sa boîte crânienne. Et enfin, le verre se brise, dans un ultime effort, permettant la fuite de l'homme vers l'espace. Il vole désormais, dispersant des larmes de douleur dans l'air.
Le ballet singulier des tôles n'est pas encore terminé : le deuxième acte commence à peine. L'accordéon continue de jouer sa litanie, tandis que la mécanique se rencontre, presque tendrement. Et, comme dans tous rapports de force, l'une est plus puissante que l'autre, l'écrase, la repousse. La première fait reculer l'autre aux confins d'elle-même, fait craquer son cocon. Elle est tellement acculée qu'elle rencontre pour la première fois de longues et fines jambes de femme. Qui craquent littéralement face à sa puissance, cèdent sous ses avances, et se font dévorer jusqu'au bassin.
Ces jambes appartenaient à une femme, qui eût été belle, à une époque. C'était d'ailleurs son métier, d'être belle ; elle était une égérie pour une marque de luxe. Une pointure, comme top-modèle : elle s'était fait connaître à l'adolescence, et coulait désormais des jours paisibles et coquets. En témoigne le collier en diamant qui serre et déchire maintenant son cou gracieux. L'airbag s'était effectivement déclenché, mais, pour une raison quelconque, refusait de se dégonfler, semblant se plaire au contact de ses lèvres fines et bleues. Elle étouffe, mais ne peut rien faire.
Elle n'a même pas la chance de voir l'Icare, planant au dessus de sa décapotable. Lui, toujours dans les nuages, vaguement conscient, la regarde. Et subit son châtiment, s'écrasant quelques mètres plus loin, dans la poussière, sous le regard vermillon des phares.
L'airbag se dégonfle lentement, déposant affectueusement la tête de la femme sur le volant.

... Une cigarette s'éteint. »

Des Astres.

2009-09-22T12:55:00.019+02:00

Gorillaz - Man Research

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Des Astres.

Merde, c'est là que je suis Bien. Au milieu de tous ces boutons, à cette vitesse, capitonné dans ce coke-pit, captant ces interférences radios qui casseraient les oreilles de n'importe quel novice. Je ne suis plus un novice, mais ces avertissements m'emmerdent. Miracle de la technologie, je n'ai qu'à presser un bouton, le disque s'arrête de tourner et je me retrouve dans un Univers de silence. Dépassant quasiment les photons dans leur course folle. La mienne l'est aussi. Et je ne compte pas m'arrêter de si tôt. Une course contre la montre ? Qu'importe le temps et ses déclinaisons, maintenant que je file à la vitesse de la lumière ! Je ne vieillirais jamais, si la théorie de cet ancêtre s'avère vrai. Je n'ai cure du carburant, désormais que je suis une étoile, je ne m'éteindrai pas avant des milliards d'années, si cette notion vous inspire encore quelque songe. Je serais déjà loin, si loin que tous m'auront oubliés, relégué au statut de légende, de mythe. Et encore, la Terre aura sûrement implosé d'ici à ce que je sois arrivé au confin du néant. Je trouverai alors une porte de sortie, un accès vers quelque chose d'autre. Peut-être vers l'Eden, qui sait si ces fous n'ont pas raison ?

Qu'ils viennent à mon secours, je ne les attendrai pas, continuant d'étoile-filer. Qu'ils essayent, de me venir m'aider. Le temps qu'ils réfléchissent et qu'ils trouvent un moyen, qu'ils mettent en place un plan et qu'ils le mettent en pratique, je serais déjà au commencement de leur ère. Pourtant, je repasserai sans aucun doute par ici, ils me nommeront "Comète", je rigolerai alors à leurs inepties. Je les regarderai, s'entre-déchirant pour leur sûre-vie, guerroyant les uns contre les deux, les deux contre tout. Et je n'en aurai cure, dans mon coke-pit. Je m'autoriserai même un éclat de rire cynique, pensant à tout ce que je n'aurais pas eut à subir. Pauvres petits. Je ne serai pas triste, oh non, je n'aurai qu'à les plaindre, ne serait-ce que quelques instants, et je me réjouirai. Après tout, ce ne sera que justice rendue, comme ils aiment à le dire. Je n'aurai même pas un regard en arrière, en quittant une nouvelle fois la périphérie de cet endroit maudit.

Je découvrirai ensuite ce qu'aucun n'aurai pû imaginer, ni calculer. Le miracle de la connaissance, ne servant rien d'autre que ma propre satisfaction, flattant mon égo. Rien à partager, ne serait-ce qu'un demi-mot, coupé à la machette. Je surferai l'inconnu, accélérant encore, jusqu'à ne plus rien sentir que les vagues cosmiques déferlant sur mon être, dénué de sens. Mais je n'en aurai pas besoin, me contentant de narguer ces maigres vibrations, me projetant plus loin encore dans l'absolu.

Je me jetterai alors dans un vortex, déchirant son essence et sa volonté de me réduire en poussière, corroborant la théorie de passages vers d'autres théatres. J'en serai l'acteur, le metteur en scène et le spectateur. Omniscient, tout me sera permis. Et pourtant, je n'en ferais rien. De toutes ces possibilités qu'on m'offrirait, je n'en changerai pas : continuer d'arpenter à une vitesse folle l'espace-temps, afin d'y projeter pour quelques laps infimes, une réminiscense de mon être. Les supernovas seront mon quotidien, les naines blanches mes amantes. Réduites à néant par mon bref passage, elles ne s'en remettront pas et sombreront, absorbant le temps dans leur folie. Mais je serai déjà loin, parti à la conquête de nouveaux hori-zions colorés. Je créerai le manque, et overdoserai le remède. Nul ne m'en voudra, parce que nul ne sera présent pour me blâmer. Il n'y aura de toute façon rien à blâmer, ne recréant que ce qui existait déjà avant mon passage. Je serai Apocalypse et Rédemption. Je briserai le continuum afin d'assouvir mes pulsions chronophages, et tracerai ma voie, toujours plus en avant.

Les données terriennes, désormais vétustes, n'auront plus de valeurs, remplacées par mon propre système de comptabilité. Et enfin, je serai libre. Libre de dire : "Telle chose se nomme ainsi, parce que je le dis." Libre de choisir de ne pas choisir. Libre de m'aliéner encore dans ma folie. Libre de continuer vers l'inconnu. L'inconnu ne demeurera jamais longtemps. Au fil de ma route, j'aurai accumulé des montagnes de savoirs, et je serais libre de les oublier, afin de les redécouvrir à nouveau, sans cesse. Le connu deviendra inconnu, jusqu'à plus soif. Je pourrais enfin dire "Je suis", traçant dans le sillage de Halley. Vivre deviendra voyager, et je ne mourrai pas, jusqu'à entrevoir un nouvel objet en ligne de mire. Il n'y aura aucune limite à rien, fragmentant les possibles à l'infini, dans une myriade de couleurs. Et le choix n'en sera que plus simple, me contentant de foncer au hasard des teintes, dispersant les pigments au gré de mes pérégrinations. Ainsi, l'ancien sera nouveau. Il n'y aura plus de lassitude, plus de jugements possible. Ne restera que l'envie, maitre de ma destinée.

Ce sera un Ode à l'amour véritable. Un Ode à la liberté. Un Ode au Tout. Mon mutisme sera sa musique, mon voyage son poème. Je serai le seul à pouvoir m'en régaler, et pourtant, l'Univers entier en percevera sa résonnance. Ne vous y trompez pas, je ne m'arrêterai pas. N'importe quelle tentative sera vaine, la raison ne m'effleurant plus. Rien ne me touchera plus jamais, si ce n'est le Besoin, me donnant de grandes coups dans le dos, m'ordonnant de continuer, pour mon Bien, pour ma sur-vie. Et je choisirai d'accélerer, encore, tendant toujours vers le Nouveau.

Premier chat-pître

2009-06-07T04:24:00.018+02:00

Premier chat-pître

Une étendue de sable, rougeoyant sous les reflets du soleil agonisant, vivant ses dernières heures de la journée. Ici et là, des dunes, manifestations sporadiques du vent millénaire. Un homme, seul, continue pourtant de marcher vers un but que lui seul connait. Ses pas sont lourds, chargés de fatigue, de lassitude. Lassitude qui est peinte sur son visage, tel un vieil homme. Depuis combien de temps marche-t-il ? Pourquoi donc s'enfonce-t-il dans le désert ainsi, avec à peine quelques outres d'eau ? Il porte également sur son côté une sacoche usée, semblant contenir quelque chose d'assez lourd pour tendre le tissu de celle-ci, ainsi qu'une vieille carabine à deux coups.

Il trébuche, tombe dans le sable encore brûlant, et peine à se remettre sur pied. Il dévisse le bouchon d'une outre, boit lentement le précieux liquide, savourant chaque gorgée de vie, et la jette. Il ne lui reste plus que trois gourdes. Il se remet enfin en marche, et, quelques pas plus tard s'immobilise. Il se retourne. On peut lire la frayeur sur son visage. Il jette un regard autour de lui, et se précipite vers une dune, l'escalade et saute derrière, avalant du sable couleur sang. Au fur et à mesure que le bruit s'amplifie, le visage de l'homme se crispe de plus en plus, jusqu'à en devenir une grimace lugubre. Mélange de terreur et de soulagement. Sa fin est proche, il le sait, c'était écrit.

Surmontant sa terreur, il saisit sa carabine, l'arme et scrute l'endroit d'où vient le bruit, vers l'horizon. Il ne se laissera pas vaincre comme ça, sans rien emporter avec lui dans les ténèbres, c'est une certitude pour lui. Il s'en est fait la promesse.

Le bruit ne cesse d'augmenter, cliquetis effroyables mêlés à de lointaines conversations. Ces sons ne sont pas sans lui évoquer les mois qu'il a passé là-bas. Mais il avait préféré oublier, se fiant au destin qu'on lui avait énoncé. L'homme croit apercevoir un éclair de lumière à quelques centaines de mètres, derrière d'autres dunes. Il retient sa respiration. Ils ne vont pas tarder à arriver. Il se doit d'être brave, de faire honneur à son destin. Il se met en joue, et tout à coup, le bruit cesse ; le soleil vient de s'éteindre à l'horizon. Plus un son n'est perceptible, mis à part le souffle vent dans ses oreilles. Quelques minutes passent ainsi, l'homme en joue derrière la dune, son fusil pointant l'horizon. Rien ne se passe, le sablier du temps semble s'être arrêté sur ce morceau de planète.

Soudain, un mugissement sourd, profond, emplit l'atmosphère. C'est un chant, un chant funéraire dont nul ne peut témoigner l'avoir entendu. Ce chant se décline dans les graves, si beau, signifiant tellement de choses, entre chaos et miséricorde, Apocalypse et avènement. L'homme est comme absorbé par cette mélodie sans âge, ne ressemblant à aucune autre qu'il n'ait déjà entendue.

Un bruissement dans le sable derrière lui le fait se retourner. Il n'a le temps de rien faire, et se retrouve face contre terre, du sang coulant de la commissure de ses lèvres. L'Autre lui arrache sa sacoche, et marche vers l'horizon, en direction de la funeste mélodie.

Les derniers mots de l'homme qui résonnèrent dans le désert furent : " Et ce n'était donc que ça ... "